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It's not fear, ce n`est pas juste, no es justo... Si, si lo es, cállate, se acabó la burbuja. Ink.

Llevo unos días que dan gusto, sinceramente, y más de unos chascos que me he llevado, no aprendo, no aprendo..., supongo que esto no está hecho para mi. Me apetece aclararme.., quiero saber por qué... pero necesito tiempo para apaciguar a la vez que recuerdo, ya que aun no lo asimilo todo... aish :(, en fin, una persona que tiene un tapón de boli en la oreja no debe estar muy cuerda, (había escrito cerda... xD) así que... espero que para la próxima entrada lo tenga todo mucho más claro, divague menos y sea directo a la hora de escribir. Ink.

Estado Zen, ni quiero, ni soy, ni persigo, ni voy.

Tengo una crisis de indentidad no resuelta que desemboca en la no confianza con la gente que si confía en mi, yo solo confío en él, y no tengo claro el porqué. No es mal amigo el que avisa, creo que necesito encontrar un poquito de tiempo para poder decidir algo. Sinceramente y atentamente: INK.

Better than SEX... You.

Mi corazón aun no está preparado para volver a sentir esos latidos tan fuertes..., it's too soon, Sure?...

"Solo sentí dentro dardos..."

<3
XOXO Ink.

Un premio al que sepa decirme algo de esta poesía...

Negras palomas vuelan,
bajo el sol del claro día,
esto amigos míos es mejunje de poesías,
que cuando comas el pan,
me enjaularás en la jauría,
pero el color infiel a la penumbra,
que en apariciones de flor apunta,
como un río de leones,
entre camastros de mesones,
lejana y sola,
la luna me echa en el alma,
la calva,
prematura.
Y como fantasía iconográfica,
viene una música lánguida,
noche a noche donde se desploma,
la jauría de palomas,
en el ancho cielo azul.

No, no quiero escribir hoy.

Qu'il vienne, qu'il vienne,
Le temps dont on s'éprenne.
J'ai tant fait patience
Qu'à jamais j'oublie.
Craintes et souffrances
Aux cieux sont parties.
Et la soif malsaine
Obscurcit mes veines.
Qu'il vienne, qu'il vienne,
Le temps dont on s'éprenne.
Telle la prairie
A l'oubli livrée,
Grandie et fleurie
D'encens et d'ivraies,
Au bourdon farouche
Des sales mouches.
Qu'il vienne, qu'il vienne,
Le temps dont on s'éprenne.

J'aimai le désert, les vergers brûlés, les boutiques fanées, les boissons tiédies. Je me traînais dans les ruelles puantes et, les yeux fermés, je m'offrais au soleil, dieu de feu.
"Général, s'il reste un vieux canon sur tes remparts en ruines, bombarde-nous avec des blocs de terre sèche. Aux glaces des magasins splendides! dans les salons! Fais manger sa poussière à la ville. Oxyde les gargouilles. Emplis les boudoirs de poudre de rubis brûlante..."
Oh! le moucheron enivré à la pissotière de l'auberge, amoureux de la bourrache, et que dissout un rayon!

-Arthur Rimbaud.

Sinceridad

Odio la guerra y odio las armas, odio la discriminación.